他念了一段话，声音不大，但很沉，像石头从山上滚下来：
“六王毕，四海一，蜀山兀，阿房出。覆压三百余里，隔离天日……”
张卫国愣住了。
他听过这段话。九百年后，在课本上，叫《阿房宫赋》。
杜牧还在念：
“长桥卧波，未云何龙？复道行空，不霁何虹？高低冥迷，不知西东.....”
他的声音越来越大，越来越快，像一条河在奔涌。
“嗟乎！一人之心，千万人之心也。秦爱纷奢，人亦念其家。奈何取之尽锱铢，用之如泥沙.....”
念到这里，他的声音忽然低了下来，像是哽咽了一下。
“秦人不暇自哀，而后人哀之；后人哀之而不鉴之，亦使后人而复哀后人也......”
念完了。
他站在废墟上，风吹着他的衣裳，他的背影很瘦，很直，像一把刀插在地上。
张卫国蹲在石头上，看着他的背影，心里涌上来一种很复杂的感觉。
不是震撼，不是感动，是一种说不清的东西，像是心疼，又像是骄傲，又像是难过。
他想起自己第一次读《阿房宫赋》的时候，是在九百多年后的语文课上。
老师在讲台上念，他在下面打瞌睡。
那时候他觉得，这篇文章写得好是好，但离自己太远了。
现在，他站在这片废墟上，看着一个十三岁的少年，在夕阳下念出这些句子。
风是凉的，草是黄的，天是红的。
他突然懂了，这篇文章，不是写给秦朝人的。
是写给唐朝人的。
是写给那些在长安城里取之尽锱铢，用之如泥沙的人的。
是写给他自己的。
写给那个站在婚礼上被人怜悯的少年。
杜牧转过身，看见张卫国蹲在石头上，看着他。
“张九，”
他说，
“你听懂了？”
张卫国点点头。
杜牧问：
“你觉得怎么样？”
张卫国想了想，说：
“好。”
杜牧笑了：
“就一个字？”
张卫国说：“一个字够了。”
杜牧哈哈大笑。笑声在废墟上飘着，惊起一群鸟，扑棱棱飞走了。
他走过来，拍了拍张卫国的肩膀，说：
“走，回家，明天还要煮粥呢。”
张卫国站起来，牵起驴，跟着他往回走。
太阳落下去了，天边还剩一点暗红
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