票和几枚筹码，指节发白。
“妈的，敢在关爷的场子里出老千？活腻歪了！”一个脸上有刀疤的打手啐了一口，抬起脚又要踹。
关大帅的眉毛拧成了疙瘩，不是因为同情，而是因为不耐烦。这种小角色，这种低级的把戏，在他眼里如同苍蝇嗡嗡，只会败坏兴致，影响生意。
“行了！”他声音不高，却带着一股不容置疑的威压。
打手们闻声立刻停了手，恭敬地退开两步。
关大帅踱步上前，用脚尖嫌弃地拨了拨地上那人的脑袋，看清了那张虽然满是血污、但仍能辨出几分稚气和油滑的脸——是个常在附近混迹的小老千，叫春三，没啥大本事，偶尔偷鸡摸狗。
“这种人，跟他废什么话？”关大帅的声音冰冷，如同在处置一件垃圾，“把手筋脚筋都给我挑了，扔到大街上去！别让他这身晦气，耽误了老子这里的生意！”
这话说得轻描淡写，却让周围几个看热闹的赌客都下意识地缩了缩脖子。挑断手脚筋，扔到寒冬腊月的哈城大街上，这跟直接杀人也没什么区别了，甚至更残忍。
这就是关大帅立威的方式。杀鸡儆猴，用最血腥直接的手段，告诉所有来这里想耍花样的人：规矩，是他定的；命，也是他说了算。
两个打手立刻应声，其中一个从后腰抽出一把寒光闪闪的匕首，狞笑着蹲下身，就要去抓春三的手腕。
春三吓得魂飞魄散，涕泪横流，含糊不清地求饶：
“关爷！关爷饶命啊！我再也不敢了！钱我都还！都还！”
然而，他的哭喊丝毫打动不了这些冷血之徒。持刀的打手已经捏住了他的手腕，冰凉的刀锋贴上了皮肤。
就在这千钧一发之际——
赌场那扇沉重的铁皮木门，被人从外面推开了。冷风灌入，吹得门口的煤油灯一阵晃动。
一个穿着深色呢子大衣、戴着礼帽的高大身影，不紧不慢地走了进来。他的出现与赌场内喧嚣燥热的环境格格不入，步伐沉稳，目光平静地扫过混乱的场面，最终定格在角落那血腥的一幕上。
他径直走了过去，仿佛周围那些凶神恶煞的打手和嘈杂的人群都不存在。
持刀的打手正要下刀，突然感觉手腕一紧，被人轻轻挡开。他愕然抬头，对上了一双深不见底、平静无波的眼睛。
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